Liebesbriefe von Gott

und doch konnte sie den Blick nicht von ihm abwenden.

Sein zartes Rosa erinnerte sie an den Himmel kurz vor der Dämmerung, wenn die letzten Sonnenstrahlen die Wolken in sanfte Farben tauchen. Ihr Name stand darauf, handgeschrieben in geschwungenen, eleganten Buchstaben, als hätte sich jemand besonders viel Zeit genommen.

Als sie ihn aufhob, stieg ihr ein vertrauter Duft in die Nase – ihre Lieblingsblumen, ein seltsames Gefühl regte sich in ihr.

Eine Mischung aus Vorfreude und Zweifel. Wer schreibt heutzutage noch Briefe? Und wer würde einen an sie richten?

Vorsichtig zog sie das Papier heraus und begann zu lesen. Mit jedem Wort schlug ihr Herz schneller.

Die Zeilen beschrieben sie – aber nicht so, wie sie sich kannte. Sie sprachen von einer Schönheit, die sie nicht sah. Einer Stärke, die sie nie gespürt hatte. Einer Liebe, die sie nicht kannte.

Ihr Blick flog über die Worte, suchte nach einem Fehler, einem Hinweis, dass dieser Brief nicht für sie bestimmt war. Ein leises Lachen entwich ihr, gerührt und ungläubig zugleich. Jemand musste sich geirrt haben. So konnte niemand über sie schreiben.

Sie ließ den Brief sinken, ihr Blick fiel auf den Strauß Blumen, der neben dem Umschlag gelegen hatte. Sanfte, pastellfarbene Blüten, mit Bedacht gebunden – als wäre er ein Geschenk, das sie ehren sollte. Doch wofür?

Sie wusste es nicht.

Stattdessen ein flüchtiger Blick in den Handspiegel. Darin sah sie sich selbst – die vertrauten Züge, den prüfenden Blick, die leisen Urteile, die ihr schon so lange zur Gewohnheit geworden waren.

Sie wusste genau, was ihr Spiegelbild ihr sagen würde. Es hatte es ihr oft genug geflüstert.

Nicht schön genug. Nicht stark genug. Nicht wertvoll genug.

Ihre Finger umschlossen das Papier fester. Ein Teil von ihr wollte ihn beiseitelegen, ihn vergessen, sich nicht weiter mit diesen fremden Worten befassen. Doch etwas in ihr ließ sie weiterlesen. Diesmal langsamer, Wort für Wort, bis ein Satz sie innehalten ließ:

„Ich habe dich je und je geliebt.“

Die Worte hallten in ihr nach, sickerten in all die Risse, die sie in sich selbst gesehen hatte. Eine Liebe, die nicht erarbeitet werden musste. Eine Annahme, die nie an Bedingungen geknüpft gewesen war.

Es war nicht der Brief, der sich irrte – sondern der Blick, mit dem sie sich selbst betrachtete.

Langsam ließ sie den Spiegel sinken.

Sie wollte sich nun anders sehen. Nicht durch ihre eigenen, kritischen Augen – sondern durch Seine.